Художник Манабу Кубота
Стираю бельё у баньки
на берегу Онеги.
Не простыни на верёвках —
надутые паруса.
С рёвом несутся к морю
льдины под рыхлым снегом,
И посмотреть сбежались
на ледоход леса.
Прёт ледяная лава,
сосны сметая краем.
В пяти шагах, под обрывом,
весенней стихии вой.
И я, онемев от восторга,
куда-то лечу, стирая…
И хлопает парусами
ветер над головой.
***
На легком светло-сером крепдешине
хитросплетенья липовой аллеи.
Куда уходят люди и машины,
раз глубины картинка не имеет?
Какое бы, однако, вышло платье
из нежного апрельского тумана,
похожего на ожиданье счастья,
с зеленоватою каймой по кромке ткани!
Но лучше вид, изъятый из окна,
перенести на стену. В час печали
взглянуть и вспомнить: ранняя весна…
Ещё судьба сквозь дымку не видна —
Всё впереди. Впервые. Всё в начале…
***
Я начинаю детство забывать.
Мне разглядеть теперь уже непросто
сквозь времени сомкнувшуюся гладь,
как Атлантиду, затонувший остров.
И лица тех, с кем вместе я росла,
всё дальше от меня, всё невозвратней...
Они сквозь сумрак зыбкого стекла
как бледные расплывчатые пятна.
На этом общем снимке есть и я —
Та, с омутом в глазах и с тонкой шеей,
как незнакомка, смотрит на меня,
и, кто склонён над ней, не разумеет.
Но иногда какой-нибудь пустяк:
мотив забытый, рябь древесной тени —
и детство дальнее со дна всплывает так,
что перехватит дух от потрясенья.
Оно такой жар-птицей полыхнёт,
таким теплом в скорбях моих согреет!..
И снова канет в зазеркалье вод —
чем ярче полыхнуло, тем быстрее.
Но в жизни будущей, в той полноте времён,
когда концы сойдутся и начала,
среди садов, где трав не блёкнет лён,
я встречи с ним, как воскресенья, чаю.
Ольга Жданова
Комментариев: 0